Ficha técnica

Título:  Las transiciones | Autor: Vicente Valero | Editorial: Periférica | Colección: Largo Recorrido  | Páginas: 120 | ISBN: 978-84-16291-33-5 | Fecha: mayo 2016 | Precio: 15,00 euros

Las transiciones

PERIFÉRICA

La muerte de Franco y la transición política se convierten en el paisaje de fondo por el que se mueven los protagonistas de esta nueva novela del escritor ibicenco Vicente Valero, «cuatro amigos inseparables» que viven su particular transición, la de la infancia a la adolescencia, en una época convulsa de cambios rápidos e imprevisibles, y en una comunidad pequeña y cerrada, insular, dedicada sobre todo al turismo. El narrador rememora aquel tiempo que fue -más allá de su significación política- un rico escenario de descubrimientos, de temores, de expectativas, en el que los adultos tuvieron que adaptarse a las nuevas circunstancias y buscar un nuevo lugar en la sociedad que se inauguraba, ante la mirada atenta y muchas veces perpleja de los adolescentes. El encuentro de los amigos veinte años después para asistir al entierro de uno de ellos provoca una doble rememoración: la de los años infantiles y la del día del funeral del amigo muerto, cuando los «amigos inseparables» de entonces son ya jóvenes en transición hacia la madurez. De nuevo, Valero nos ofrece una obra portentosa sobre la memoria particular y la memoria colectiva. Novela de transiciones, pues, en la que su autor, con una prosa que acoge con la misma fuerza expresiva la ternura y el humor, los hechos históricos y las impresiones personales, la ficción y la realidad, dibuja un retrato esencial de los niños de la Transición.  

«La cercanía de una crónica sin rebajar por ello el nivel literario.» Ricardo Senabre, El Cultural

«Los extraños tiene la belleza austera de las mejores elegías y el carácter inevitable de esas lecturas que dejan huella.» J. Ernesto Ayala-Dip, El País

«El estilo se busca, en algunos casos se encuentra, y en no pocos se topa uno con él. Valero se ha hecho con uno propio, valiosísimo… Poderosa rememoración episódica.» Enrique Turpin, La Vanguardia

«Una prosa musical y cadenciosa, emotivas historias de los días del pasado.» Jesús Ferrer, La Razón

 

I

Cuando por fin llegué a la iglesia de San Esteban, después de haber conseguido aparcar el coche en una de las empinadas y sombrías callejuelas de la Ciudad Vieja -con no pocas aunque, también es verdad, previsibles dificultades-, la ceremonia ya había comenzado y no quedaba en ninguno de los bancos de la nave central un sitio donde pudiera sentarme. Durante toda la mañana de aquel jueves frío y nublado de febrero estuve dudando si asistir o no asistir: unas veces veía claramente que tenía que hacerlo, otras en cambio me paralizaba aquella especie de vértigo a los funerales, tan común como irracional, que acaba provocando mal cuerpo y peor conciencia, cuando no la misma pereza con la que me había levantado aquel día tan descolorido y que apenas me había permitido hacer algo de provecho. Pero a la hora del almuerzo la decisión ya estaba tomada y no hizo falta que mi madre, con quien había quedado en su casa para compartir el delicioso guiso de rape con gambas que había preparado la tarde anterior, me insistiera en que, por supuesto, debía asistir, ella misma me habría acompañado si su reuma y su catarro se lo hubieran permitido, pues Ignacio había sido uno de mis mejores amigos de la infancia, sin duda alguna, lo repitió tres o cuatro veces, tal vez incluso el mejor -aunque cómo saber algo así con certeza-, con él había compartido juegos, aulas, libros, misas, excursiones, fiestas de cumpleaños y, sobre todo, incontables travesuras, así se expresó también mi madre, entre otras experiencias que aún podíamos recordar muy bien mientras dábamos buena cuenta de aquel plato marinero y de la botella de vino blanco que yo mismo había comprado aquella mañana -nada del otro mundo seguramente-, aunque pasados los años infantiles y los primeros de la adolescencia empezamos a vernos mucho menos por diversas razones y luego ya muy pocas veces y en encuentros siempre casuales.

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